Сегодня понял, что совсем забросил дневник.
Вылечился? Или окончательно заболел?
Надеюсь, не первое и не второе. Во всяком случае, пару раз порывался написать "честные и откровенные" записи, но что-то явно мешало. А следовательно, я делаю вполне понятный вывод - судьба недывусмысленно намекает мне, что писать следует лишь так как я обычно это делаю. Красиво сплетенные фразы, с правдой, столь искусно погребенной в них, что понять ее может лишь по-настоящему близкий ко мне человек.
Поэтому напишу.. как обычно.
Красивый вечер. Красивое солнечное почтинезаходящее солнце. Перед которым врать. выкручиваться... нет, не стыдно. Лениво. И от этого правда слишком легко слетала с моего языка. Слова, появляясь на свет, новорожденные, испуганные еще слова - как нельзя точно выражали мои мысли, удивляя меня самого этой точностью. Меткость. Прямо в яблочко. То, как давно хотелось выразить мысль. А тут - почти само - получилось. И мне хорошо. Приятно. Спокойно. Схлынуло ощущение неминуемого взрыва давно запрятанные вглубь и отвергнутых сознанием эмоций. Теперь мне просто... ровно. Правильно.
И... вопрос. Вопрос весьма простой, но тем не менее, интересующий меня.
У вас бывает некая цикличность "сумасшествия", эмоции, которые захлестывают, скажем. раз в месяц, накапливаются, чтобы потом - примерно через определенное время - смести перед собой все преграды, погружая в настоящее безумии?