Сегодня уже под утро снился странный сон.
Как будто, садясь у окна на подоконник, я собираюсь написать что-то на пергаментном листе какой-то книги, и беру перо, обмакиваю его в чернильницу, стоящую рядом со мной... и вдруг замечаю, что с кончика пера на страницу падает не чернильная клякса, а темная густая капля крови. Я машинально слизываю следующую каплю, не осознавая до конца своих действий, и ощущаю, насколько это безмерно вкусно. Как будто в маленькой капле заключена столь упоительная сила, что ее достаточно, чтобы кружить мою голову и пьянить.
Потом все же вспоминаю о своей цели и начинаю писать короткие, рваные предложения чье-то кровью по чистому пока еще листу. Лист... это лист моего дневника и я пытаюсь нацарапать в нем какой-то очередной бессмысленный утренний пост. Пытаюсь, а потом замираю,так и не дописав какого-то предложения до конца.
И вспоминаю во сне свой вчерашний разговор с одним человеком. "Для чего вы ведете дневник?" Мой вопрос ему, а потом мой собственный ответ. Рассказ о том, как одна моя личность оказалась слишком живучей, и требовала "права высказаться", поэтому и ожила на страницах этого дневника, специально для нее созданного. А через какое-то время оказалось, что и не часть это личности, а я сам. Часть самого себя, отражение, называйте как хотите. И я подкармливаю эту свою наглую живучую часть себя своими мыслями, своей "кровью"... Каждым постом вдыхая в нее все больше и больше материальности. Или переставая сам быть материальным.
Странный сон. Правдивый? Нет, глупости какие. Лживый? И опять нет, иносказания, недосказанности... Но не ложь.