Я ненавижу Амикуса Кэрроу. Вчера эта гадина подарила мне небольшой дневник в кожаной обложке и позолоченным срезом. С миллиардом пустых, нетронутых, не исписанных листок. И теперь, глядя на них я испытываю почти... ломку, мне не остановится - мысли выливаются на бумагу, а я с удивлением смотрю, как на странице появляются закорючки букв, написанных моим нервным сегодня почерком, а совсем не ровные символы на темном полотне экрана. Мне не оторваться, не перестать портить девственную чистоту этого дневника своими записями, своими крамольными резкими мыслями, отрывками описаний того, что я вижу. Я говорил, что ненавижу Кэрроу?! *усмешка*