Время закручивается как спираль, жесткая, с привкусом металла на губах. Оно очерчивает свои круги вокруг одной и той же отправной точки, которую приходится проходить снова и снова, как рубеж, как отметку о начале, вот только исходные данные в этой точке всегда разные, зависящие лишь от того, с каким багажом ты к ней подошел.
Все повторяется. Ощущения. Настроения. Минус *** лет. Назад, с головой нырнуть, отплеваться от набежавшей волны эйфории и заново пройти круг. Найти точки совершения ошибок, вычеркнуть, выбелить их здоровым эгоистичным смехом и совершить новые, чтобы в следующий раз, когда я вернусь в исходную точку, чуть с ума не сошел от сотворенного. Если уж и быть лошадкой карусельной, то хотя бы с удовольсьтвием истиного безумца. Все равно вырваться за границу у нас вряд ли получится. Хотя...